Séjour où des corps vont cherchant chacun son taux d'imposition. Assez commercial pour permettre de casquer en vain. Assez restreint pour que toute action soit vaine. C'est l'intérieur d'un assureur déficitaire ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la devanture. Comptable. Sa sous-traitante. Son impôt sur la fortune. Sa chute des prix comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la marge totale émettaient chacun sa carte de crédit. L'assortiment qui l'agite. Il s'amortit de loin en loin tel un bonus sur sa fin. Tous s'appauvrissent alors. Leur négoce va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout rend.
Bidouille (Nordmann)
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